ILS SONT ICI, ILS SONT LÀ-BAS Ceux-là qui labourent le regain des rêves Salués par les épaules d'humanités Parce qu'ils n'ont pas les larmes-de-psaumes Pour dessiller le zèle de nos misères Ceux-là qui jeûnent contre le lever De tout soleil hostile aux injustices Qui salissent les lunes des nuits-vierges Devant les silhouettes de toutes les guerres Inutiles, inutiles, inutiles : carrément inutiles. Ceux-là qui entretiennent les écrans de fumée Pour ternir la pyramide des âges voués À toutes les gymnastiques du Coupez-Coupez À toutes les déveines des hôpitaux blasés À tous les cursus cousus du chômage. 1

Tel un billet à ordre au profit des Africains désemparés depuis la colonisation, cet ouvrage est une cloche volubile contre les ifs des hommes cruels, qui continuent d'avaliser la stérilité du progrès. << Ça ne va pas, ça ne va pas >>, voilà une pendule à pile faible placée devant les yeux et les doigts du désespoir.